Invitaciones superfluas
Querría que vinieras a mi casa
una noche de invierno y que, abrazados tras los cristales, mientras miramos la
soledad de las calles vacías y heladas, recordásemos los inviernos de los
cuentos, donde vivimos juntos sin saberlo. Por los mismos senderos encantados
pasamos de hecho tú y yo con pasos tímidos, juntos caminamos a través de los
bosques llenos de lobos, e idénticos genios nos espiaban desde las matas de
musgo suspendidas de las torres, entre el revoloteo de los cuervos. Juntos, sin
saberlo, desde allí quizá miramos ambos hacia la vida misteriosa que nos
aguardaba. Allí palpitaron en nosotros por primera vez locos y tiernos deseos.
«¿Te acuerdas?», nos diremos uno a otro, estrechándonos suavemente en la cálida
estancia, y tú me sonreirás confiada mientras fuera suenan lúgubremente las
planchas de metal sacudidas por el viento. Pero tú -ahora me acuerdo- no
conoces los cuentos antiguos de los reyes sin nombre, de los ogros y los
jardines embrujados. Nunca pasaste, embelesada, bajo los árboles mágicos que
hablan con voz humana ni golpeaste a la puerta del castillo desierto ni
caminaste de noche hacia la lumbre que está muy muy lejos ni te dormiste bajo
las estrellas de Oriente, acunada por la piragua sagrada. Tras los cristales,
en la noche de invierno, probablemente permaneceremos mudos, yo perdiéndome en
los cuentos muertos, tú en otros cuidados para mí desconocidos. Yo preguntaría
«¿Te acuerdas?», pero tú no te acordarías.
Querría pasear contigo un día de
primavera, con el cielo de color gris y con el viento arrastrando todavía por
las calles alguna hoja rezagada del año anterior, por los barrios de las
afueras; y que fuese domingo. En esos lugares surgen a menudo pensamientos
melancólicos y grandes, y en ciertas horas vaga la poesía, uniendo los
corazones de los que se aman. Nacen además esperanzas que no se saben expresar,
propiciadas por los horizontes inmensos de detrás de las casas, de los trenes
que huyen, de las nubes del septentrión. Nos cogeremos de la mano sin más y
caminaremos a paso vivo, diciendo cosas tontas, estúpidas y entrañables. Hasta
que las farolas se encenderán y de las tristes casas de vecindad saldrán las
historias siniestras de las ciudades, las aventuras, las soñadas novelas. Y
entonces callaremos, siempre cogidos de la mano, pues nuestras almas se
hablarán sin palabras. Pero tú -ahora me acuerdo- nunca me dijiste cosas
tontas, estúpidas y entrañables. Ni puedes amar, por tanto, esos domingos que
digo, ni tu alma sabe hablar a la mía en silencio, ni reconoces en el momento
justo el encanto de las ciudades ni las esperanzas que bajan del septentrión.
Tú prefieres las luces, la gente, los hombres que te miran, las calles donde
dicen que se puede encontrar la fortuna. Tú y yo somos diferentes, y si
vinieras a pasear ese día dirías que te cansabas; sólo eso, nada más.
Querría también ir contigo de
veraneo a un valle solitario, riendo continuamente por las cosas más tontas, a
explorar los secretos del bosque, de los caminos blancos, de ciertas casas
abandonadas. Paramos en el puente de madera a contemplar el agua que corre,
escuchar en los postes del telégrafo aquella larga historia sin fin que viene
de una punta del mundo y quién sabe donde irá. Y coger flores de los prados y
allí, tumbados sobre la hierba, en el silencio del sol, contemplar los abismos
del cielo y las blancas nubecillas que pasan y las cumbres de las montañas. Tú
dirías «¡Qué bonito!». No dirías nada más porque seríamos felices; nuestro
cuerpo habría perdido el peso de los años, nuestras almas estarían
rejuvenecidas, como si acabaran de nacer.
Pero tú -ahora que lo pienso-
mirarías, me temo, alrededor sin entender, y te detendrías preocupada a
examinarte una media, me pedirías otro cigarrillo, impaciente por volver. Y no
dirías «¡Qué bonito!», sino otras cosas insustanciales que a mí nada me
importan. Porque desgraciadamente eres así. Y no seremos felices ni siquiera un
instante.
Querría también -déjame
decírtelo- atravesar contigo del brazo las grandes avenidas de la ciudad un
atardecer de noviembre, cuando el cielo es de puro cristal. Cuando los
fantasmas de la vida corren sobre las cúpulas y rozan a la gente oscura que va
por el fondo del foso de las calles, ya colmadas de preocupaciones. Cuando
recuerdos de edades dichosas y nuevos presagios pasan sobre la tierra dejando
tras de sí una especie de música. Con la ingenua soberbia de los niños
miraremos las caras de los demás, miles y miles, que pasen a torrentes a
nuestro lado. Nosotros despediremos sin saberlo un resplandor de júbilo y todos
se verán obligados a mirarnos, no con envidia ni mala intención, Sino sonriendo
ligeramente, con ánimo bondadoso, gracias a la noche, que cura las debilidades
del hombre. Pero tú -lo sé bien-, en vez de mirar el cielo de cristal y las
aéreas columnatas iluminadas por el último sol, querrás pararte a mirar los
escaparates, las alhajas, el dinero, las sedas, esas cosas mezquinas. Y no
repararás por tanto ni en los fantasmas ni en los presentimientos que pasan, ni
te sentirás, como yo, llamada a una suerte de la que ufanarte. Ni oirás esa
especie de música ni entenderás por qué la gente nos mira con benevolencia. Tú
pensarás en tu pobre mañana y en vano por encima de ti las estatuas de oro de
las agujas levantarán sus espadas a los últimos rayos. Y yo estaré solo.
Es inútil. Tal vez todo esto sean
tonterías y tú mejor que yo sin pretender tanto de la vida. Tal vez tengas
razón y sea una estupidez intentarlo. Pero al menos -eso sí, al menos- querría
volver a verte. Sea como sea, estaremos juntos de algún modo y hallaremos la
felicidad. No importa si de día o de noche, en verano o en otoño, en un pueblo
desconocido, en una casa desnuda, en un triste hostal. Me bastará tenerte junto
a mí. No estaré allí -te lo prometo- para escuchar los crujidos misteriosos del
techo ni miraré las nubes ni haré caso a las músicas ni al viento. Renunciaré a
esas cosas inútiles que yo, sin embargo, amo. Tendré paciencia si no entiendes
lo que te digo, si hablas de cosas ajenas a mí, si te quejas de la ropa vieja y
del dinero. No estarán allí eso que llaman poesía, las esperanzas comunes, las
tristezas tan queridas del amor. Pero te tendré junto a mí. Y conseguiremos, ya
lo verás, ser bastante felices, con mucha sencillez, hombre y mujer solamente,
como pasa en todas partes del mundo.
Pero tú -ahora lo pienso- estás
demasiado lejos, a centenares y centenares de kilómetros difíciles de
franquear. Tú estás dentro de una vida que desconozco, y a tu lado están los
otros hombres, a los cuales probablemente sonríes, como a mí en otros tiempos.
Y poco tiempo ha hecho falta para que te olvidaras de mí. Probablemente ni
siquiera alcanzas a recordar mi nombre. Yo ahora ya he salido de ti,
perdiéndome entre las innumerables sombras. Y, sin embargo, no hago más que
pensar en ti, y me gusta decirte estas cosas.
Dino Buzzati
