La gallina de los
huevos de luz
-¡La gallina no! -gritó el guardián primero del faro,
Oyarzo, interponiéndose entre su compañero y la pequeña gallina de color flor
de haba que saltó cacareando desde un rincón.
Maldonado, el otro guardafaro, miró de reojo al guardián
primero, con una mirada en la que se mezclaban la desesperación y la cólera.
Hace más de quince días que el mar y la tierra luchan
ferozmente en el punto más tempestuoso del Pacífico sur: el faro Evangelistas,
el más elevado y solitario en los islotes que marcan la entrada occidental del
estrecho de Magallanes, y sobre cuyo pelado lomo se levantan la torre del faro
y su fanal, como única luz y esperanza que tienen los marinos para escapar de
las tormentas oceánicas.
La lucha de la tierra y el mar es allí casi permanente. La
cordillera de los Andes trató, al parecer, de oponerle algunos murallones,
pero en el combate de siglos todo se ha resquebrajado; el agua se ha adentrado
por los canales, ha llegado hasta las heridas de los fiordos cordilleranos y
sólo han permanecido abofeteando al mar los puños más fieros, cerrados en dura
y relumbrante roca como en el faro Evangelistas.
Es un negro y desafiante islote que se empina a gran altura.
Sus costados son lisos y cortados a pique.
La construcción del faro es una página heroica de los
marinos de la
Subinspección de Faros del Apostadero Naval de Magallanes, y
el primero que escaló el promontorio fue un héroe anónimo, como la mayoría de
los hombres que se enfrentan con esa naturaleza.
Hubo que izar ladrillo tras ladrillo. Hoy mismo, los valientes
guardafaros que custodian el fanal más importante del Pacífico sur están
totalmente aislados del mundo en medio del océano. Hay un solo y frágil camino
para ascender del mar a la cumbre; es una escala de cuerdas llamada en jerga
marinera «escala de gato», que permanece colgando al borde del siniestro
acantilado.
Los víveres son izados de las chalupas que se atracan al
borde por medio de un cabrestante instalado en lo alto e impulsado a fuerza de
brazos.
Una escampavía de la Armada sale periódicamente de Punta Arenas a
recorrer los faros del oeste, proveyéndolos de víveres y de acetileno.
La comisión más temida para estos pequeños y vigorosos
remolcadores de alta mar es Evangelistas, pues cuando hay mal tiempo es
imposible acercarse al faro y arriar las chalupas balleneras en que se
transportan las provisiones.
Como una advertencia para esos marineros, existe millas
al interior el renombrado puerto de Cuarenta Días, único refugio en el cual han
estado durante todo este tiempo barcos capeando el temporal. Algunas veces una
escampavía, aprovechando una tregua, ha salido a toda máquina para cumplir su
expedición, y ya al avistar el faro se ha desencadenado de nuevo el temporal,
teniendo que regresar al abrigado refugio de Cuarenta Días.
Esta vez la tempestad dura más de quince días. La tempestad
de afuera, de los elementos, en la que el enhiesto peñón se estremece y parece
agrietarse cuando las montañas de agua se descargan sobre sus lisos costados,
porque adentro, bajo la torre del faro, en un corazón humano, en un cerebro
acribillado por las marejadas de goterones de lluvia repiqueteando en el techo
de zinc, en una sensibilidad castigada por el aullido silbante del viento
rasgándose en el torreón, en un hombre débil y hambriento, el guardafaro
Maldonado, se está desarrollando otra lenta y terrible tempestad.
Era la segunda vez que el fortachón Oyarzo salvaba la
milagrosa y única gallina de los ímpetus carnívoros de su compañero. ¡Porque
la gallina había empezado a poner justamente el mismo día en que iba a ser
sacrificada!
Los guardafaros habían agotado todos los víveres y reservas.
La escampavía se había atrasado ya en un mes y la convergencia de los
temporales no amainaba, embotellándola seguramente en el puerto de Cuarenta
Días.
Como por un milagro, la gallina ponía todos los días un
huevo que, batido con un poco de agua con sal y la exigua ración de cuarenta
porotos asignada a cada uno, servía de precario alimento a los dos
guardafaros.
-¡Toma tus cuarenta porotos! -dijo Oyarzo, duramente,
alargando la ración a su compañero.
Maldonado miró el diminuto montón de fréjoles en el hueco
de su mano. «¡Nunca -pensó- su vida había estado reducida a esto! ¡No -ahora
recuerda-, sólo una vez ocurrió lo mismo en el faro San Félix, cuando al naipe
perdió su soldada de dos años y, convertida también en un montón de porotos,
pasó de sus manos a las de sus compañeros!».
Pero eran tan sólo dos años de vida y ahora estos porotos
constituían toda su vida, la salvación de las garras del hambre, que en su
ronda se acercaba cada día más al faro.
«¡Y este Oyarzo -continuaba en las reflexiones de su
cerebro debilitado-, tan duro, tan cruel, pero al mismo tiempo tan fuerte y tan
leal!». Se había ingeniado para racionar la pequeña cantidad de porotos muy
equitativamente, y, a veces, le pasaba hasta unos cuantos más, sacrificando su
parte. Hasta la gallina tenía su ración: se los daba con conchuela molida y un
poco recalentados para que no dejara de poner.
Cada día y cada noche que pasaban junto al estruendo
constante del mar embravecido, la muerte estaba más cerca y el hambre hincaba un
poco más sus lívidas garras en las grietas de esos seres.
Oyarzo era un hombre alto, grueso, de pelo tieso y
tez morena. Maldonado era delgado y en realidad más débil.
Si no hubiera sido por aquel hombronazo, seguramente
el otro ya habría perecido con gallina y todo.
Oyarzo era el sabio artífice que prolongaba esas tres
existencias en un inteligente y denodado combate contra el hambre y la muerte,
que ya se colaba por los resquicios del hambre. ¡La gallina, el hombre y el
hombre! ¡La energía de unos diminutos fréjoles que pasaba de uno a otros! ¡El
milagroso huevo que día a día levantaba las postreras fuerzas de esos hombres
para encender el fanal, seguridad y esperanza de los marinos que surcaban la
temida ruta!
Maldonado empezó a obsesionarse con una idea fija: la
gallina. Debilitado, el hambre, después de corroerle las entrañas como un
fuego horadante y lento, empezaba a corroerle también la conciencia y algunas
luces siniestras, que él trataba en vano de apagar, empezaron a levantarse en
su mente.
Por fin llegó a esta conclusión: si él pudiera saciar
su hambre una sola vez, moriría feliz. No pedía nada más a la vida.
Sin embargo, no se atrevía a pensar o llegar hasta
donde sus instintos lo empujaban. ¡No, él no era capaz de asesinar a su buen
compañero para comerse la gallina!
«¡Pero qué diablos!», se decía y se ponía a temblar,
y se daba vuelta, asustado, como si alguien lo empujara a empellones al borde
de un abismo.
El mar seguía en su ronco tronar envolviendo el faro,
la lluvia con su repiqueteo incesante contra el zinc y el mugido del viento
que hacía temblar la torre, en cuya altura seguía encendiéndose todas las
noches el fanal gracias al huevo de una gallina y a la reciedumbre de un hombre
que lo convertía en luz.
Las tempestades del mar no son parejas, toman aliento
de cuatro en cuatro horas. En una de estas culminaciones, una noche arreció en
tal forma que sólo podía compararse con un acabo de mundo. El trueno del mar, el aullido del viento y las
marejadas de lluvia que se descargaban sobre el techo, estremecían en tal
forma el peñón que éste pareció desprenderse de su base y echádose a navegar a
través de la tempestad. Adentro la tormenta también llegó a su crisis.
Maldonado, sigilosamente, entre las sombras, se dirigió
puñal en mano al camarote de Oyarzo; donde éste guardaba cuidadosamente la
gallina milagrosa, por desconfianza hacia su compañero.
Maldonado no había aclarado muy bien sus intenciones.
Angustiado por el hambre, avanzaba hacia un todo confuso y negro. No había
querido detenerse mucho a determinar contra quién iba puñal en mano. Él iba a
apoderarse de la gallina simplemente; una vez muerta ya no habría remedio y
Oyarzo tendría que compartir con él la merienda; pero si se interponía como
antes..., ¡ah!, entonces levantaría el puñal, pero para amenazarlo solamente.
¿Y si aquél lo atacaba? ¡Diantre, aquí estaba, pues, ese todo
confuso y negro contra el cual él iba a enfrentarse atolondrado y ciego!
Abrió la puerta con cautela. El guardián primero parecía
dormir profundamente. Avanzó tembloroso hacia el rincón donde sabía se
encontraba la gallina, pero en el instante de abalanzarse sobre ella fue
derribado de un mazazo en la nuca. El pesado cuerpo de Oyarzo cayó sobre el
suyo y de un retorcijón de la muñeca hízole soltar el puñal.
Casi no hubo resistencia. El guardián primero era muy
fuerte y después de dominarlo totalmente lo ató con una soga con las manos a la
espalda.
-¡No pensaba atacarte con el cuchillo; lo llevaba para amenazarte
no más en caso de que no hubieras permitido matar la gallina! -dijo con la
cabeza agachada y avergonzado el farero.
Al día siguiente, estaba atado a una gruesa banca de roble,
con las manos atrás aún.
El guardián primero continuó trabajando y luchando
contra las garras del hambre. Hizo el batido del huevo con los porotos y con su
propia mano fue a darle de comer su ración al amarrado. Éste, con los ojos
bajos, recibió las cucharadas, pero a pesar del hambre que lo devoraba, sintió
esta vez un atoro algo amargo cuando el alimento pasó por su garganta.
-¡Gracias -dijo al final-, perdóname, Oyarzo!
Éste no contestó.
El temporal no amainó en los siguientes días. El alud
de agua y viento seguía igual.
-¡Suéltame, voy a ayudarte, te
sacrificas mucho! -dijo una mañana Maldonado, y continuó con desesperación-:
¡Te juro que no volveré a tocar una pluma de la gallina!
El guardián primero miró a su
compañero amarrado; éste levantó la vista y los dos hombres se encontraron
frente a frente en sus miradas. ¡Estaban exhaustos, débiles, corroídos por el
hambre!, fue sólo un instante; los dos hombres parecieron comprenderse en el
choque de sus miradas; luego los ojos se apartaron.
-¡Todavía lucharé solo; ya llegará la hora en que tenga
que soltarte para el último banquete que nos dará la gallina! -dijo Oyarzo con
cierto tono de vaticinio y duda.
Las palabras resonaron como un latigazo en la conciencia
del farero. Hubiera preferido una bofetada en pleno rostro a esa frase cargada
con el desprecio y la desconfianza de su compañero.
Pero la milagrosa gallina puso otro huevo al siguiente
día. Oyarzo preparó como siempre la precaria comida. Iban quedando sólo las
últimas raciones de fréjoles.
Otra vez se acercó al prisionero con la exigua parte de
porotos, levantó la cuchara a medio llenar, como quien va a dar de comer a un
niño, pero al querer dársela, el preso, con la cabeza en alto y la mirada
duramente fija en su dadivoso compañero, exclamó rotundo:
-¡No, no como más; no recibiré una sola migaja de tus
manos!
Al guardián primero se le iluminó la cara como si
hubiera recibido una buena nueva. Miró a su compañero con cierta atención y, de
pronto, sonrió con una extraña sonrisa, una sonrisa en que se mezclaban la
bondad y la alegría. Dejó a un lado el plato de comida y desatando las cuerdas
dijo:
-¡Tienes razón, perdóname, ya no mereces este castigo;
otra vez Evangelistas tiene sus dos fareros!
-¡Sí, otra vez! -dijo el otro, levantándose ya libre y
estrechando la mano de su compañero.
Cuando se terminó la entrega de los víveres y el comandante
de la escampavía fue a ver las novedades del faro, le extrañaron un poco
algunas huellas de lucha que observó en la cara de los dos fareros. Miró
fijamente a uno y a otro; pero antes de que los interrogara se adelantó Oyarzo
sonriendo y, acariciando con la ruda mano la delicada cabeza de la gallina,
flor de haba que cobijaba bajo su brazo, dijo:
-¡Queríamos matar la gallina de los huevos de oro, pero
ésta se defendió a picotazos!...
-¡La gallina de los huevos de luz, querrá decir,
porque cada huevo significó una noche de luz para nuestros barcos! -profirió el
comandante de la escampavía, sospechando lo ocurrido.
Francisco Coloane
